Vom ersten Bild an zeigte sich die Handschrift Hilbrichs, der immer gerne mit den (vermuteten) Biografien seiner ProtagonistInnen arbeitet: Was du bist, bist du durch Erziehung geworden. So steht am Anfang auf der Bühne ein kleiner schwarzer Junge, der zu dem furchterregenden Eingangsakkord, der den siegreichen Otello in Zypern an Land spült, wegrennt. In zwei späteren Bildern sieht man in einem Kreis hinten Bilder, wovor er wahrscheinlich weggelaufen ist: eine superspießige Küche mit zwei Eltern, die sich nichts mehr zu sagen haben. Und am Ende Selbstmord begehen. Und im Schlussbild wieder ein kleiner schwarzer Junge – diesmal ein anderer -, der sich erstaunt und anklagend umschaut: Ihr habt mich zum Mörder gemacht.
Dazwischen tobt die Beziehungs- und Intrigengeschichte: die des sich selbst zum Gott ernannten Jago, die des empathielosen Illusionärs Otello, und die der zunächst auf Augenhöhe liebenden, dann aber von beiden Männern zerstörten Desdemona. Hilbrich gestaltet ein hochdifferenziertes Kammerspiel immer wieder ausbrechender Emotionen: Otello ist eine Führungspersönlichkeit, die ihre tief sitzenden Probleme immer weniger beherrscht. Jago als das Böse und Nihilistische schlechthin hat Otello brutal im Griff, sein berühmtes Credo wird zum Zentrum der Aufführung. Was den beiden Kontrahenten gleich ist, ist ihr Narzissmus, sie boxen auch mal miteinander. Und Desdemona steht dazwischen mit ihrer Beliebtheit, ihrer Popularität, mit der sie Otellos scheinbare Sicherheit fundiert.
Hilbrich bringt mit auch brechtischen Mitteln eine weitere Ebene ein: Das alles geschieht unter uns, mit uns. Wir sind das Volk, der Chor singt (fabelhaft, ein Sonderlob) und sitzt in den ersten beiden Reihen, das berühmte Taschentuch wird, indem es sich alle Chormitglieder um die Faust binden, zum Widerstand gegen Otello und der Solidarität mit Desdemona. Die wird vor der ersten Reihe erwürgt, nicht auf der Bühne. Immer wieder spielen sich Szenen links und rechts im Zuschauerraum ab.
Die schwarz-weißen Kostüme von Lara Duymus sind zeitgenössische Fantasiekostüme: zeit- und geschichtslos und damit hochaktuell das Ganze, zeigen die Kostüme doch auch Hierarchien. Die Bühne von Sebastian Hannak: kein Zypern, kein Venedig, sondern ein quadratisches Zimmer, in dem symbolträchtig zwei riesige Sessel gedreht werden: nicht mehr aus noch ein wissen geht ja allen mal so.
Sasha Yankevych führt mit den Bremer Philharmonikern Verdis überirdische Musik nicht nur mitreißend, sondern lässt ihr auch den Stellenwert szenischer Bedeutung. Wunderbare Tempi und Klänge gehen nicht selten unter die Haut in dieser Partitur, die keine abgeschlossenen musikalischen Formen mehr kennt.
